La bouche d’Elena se dessécha.

« Je n’ai rien mis là-dedans. »

« Je te crois », dit Matteo.

Elle le regarda.

C’était d’une certaine façon plus effrayant.

« Comment peux-tu ? »

« Parce que si tu voulais ma mort, tu ne serais pas intervenu. »

Luca s’approcha de la table.

« On devrait bouger. »

« Non. »

« Matthew— »

« Personne ne part tant que je ne sais pas comment il est arrivé sur cette assiette. »

Un fracas retentit dans la cuisine.

Tout le monde se retourna.

Les hommes de Matteo bougèrent instantanément.

L’un disparut à travers les portes battantes.

Une seconde suivit.

Elena entendit des cris.

Puis la fuite.

Quelqu’un a crié : « Porte de derrière ! »

Matteo ne bougea pas.

Il observa Elena.

Elle comprit pourquoi.

Il ne se protégeait pas d’elle.

Il la protégeait de ceux qui fuyaient.

Une minute plus tard, Luca revint.

« Marco est parti. »

Le jeune assistant de cuisine.

Elena avait travaillé à ses côtés vingt minutes plus tôt.

« Il a laissé son téléphone », poursuivit Luca.

« La porte de la ruelle était ouverte. »

Matteo regarda vers la cuisine.

« Trouve-le. »

Luca hocha la tête.

Elena secoua la tête.

« C’est insensé. »

Matteo la regarda.

« Tu as raison. »

Il tira la chaise en face de la sienne.

« Assieds-toi. »

« Je ne veux pas m’asseoir. »

« Alors lève-toi. »

« Qu’est-ce que tu voulais dire quand tu as dit que tu connaissais ma mère ? »

Matteo l’observa.

« Tu ne sais vraiment pas ? »

« Savoir quoi ? »

Son regard parcourut son visage.

Pour la première fois, l’homme intimidant semblait incertain.

« Quel âge as-tu ? »

« Vingt-cinq. »

« Anniversaire ? »

« Le dix-neuf septembre. »

Matteo devint complètement immobile.

Elena le remarqua.

« Quoi ? »

Il ne répondit pas.

« Quel rapport avec mon anniversaire ? »

« Rien. »

« Tu mens. »

Plusieurs hommes la regardèrent.

Apparemment, les gens n’ont pas accusé Matteo De Luca de mentir.

Elena s’en fichait maintenant.

« Ma mère est morte.

Tu dis que tu la connaissais.

Quelqu’un a mis quelque chose dans la nourriture que j’ai cuisinée.

Un ouvrier de cuisine vient de s’enfuir.

Dis-moi ce qui se passe. »

Matteo s’assit lentement.

« Ta mère travaillait ici. »

Elena cligna des yeux.

« À Bellavita ? »

« Il y a vingt-six ans. »

« Non. »

« Oui. »

« Elle était couturière. »

« À plus. »

Elena secoua la tête.

« Elle ne me l’a jamais dit. »

« Il y avait des raisons. »

« Quelles raisons ? »

Matteo regarda vers le marbre.

« Quand Isabella travaillait ici, Bellavita appartenait à mon père. »

Elena attendit.

« Ta mère cuisinait de temps en temps.

Ce plat était l’un des siens. »

« Chez ma mère ? »

« Oui. »

« Alors pourquoi est-ce au menu de Bellavita ? »

« Ce n’est pas le cas. »

Elena fixa l’assiette.

La commande était apparue sur le ticket de cuisine.

Table Douze.

La table de Matteo.

Un plat qui n’était pas au menu.

Elle se souvenait que Marco lui avait remis le billet.

Demande spéciale.

Elle avait vu ces mots.

Elle ne les avait pas interrogés.

Matteo continua.

« Ta mère me l’a fait une fois. »

La voix d’Elena baissa.

« Quand ? »

« Il y a vingt-cinq ans. »

Son cœur se mit à battre plus vite.

Les yeux de Matteo restèrent fixés sur les siens.

« La nuit avant sa disparition. »

« Ma mère n’a jamais disparu. »

« Pour toi, non. »

Il s’arrêta.

« Pour tout le monde, elle l’a fait. »

Elena voulait partir.

À la place, elle entendit la voix de sa mère d’il y a des années.

Ne changez jamais la recette.

Pas un seul ingrédient.

Jamais.

« Pourquoi ? »

Matteo regarda vers les portes verrouillées du restaurant.

« Parce qu’Isabella a vu quelque chose qu’elle n’était pas censée voir. »

Les mains d’Elena devinrent froides.

« Quoi ? »

Avant que Matteo ne puisse répondre, le téléphone de Luca sonna.

Il consulta l’écran.

Son expression changea.

répondit-il.

Écouté.

Puis il regarda Matteo.

« Nous avons trouvé Marco. »

« Où ? »

« Une ruelle derrière le restaurant. »

« Faites-le entrer. »

Luca ne bougea pas.

« Je ne peux pas. »

L’estomac d’Elena se serra.

« Pourquoi ? »

Luca baissa la voix.

« Il est inconscient.

L’ambulance arrive. »

Matteo se leva.

« Alors celui qui a planifié ça nettoie. »

Elena recula.

« Planifié quoi ? »

Matteo la regarda.

« Le plat n’était pas censé me tuer immédiatement. »

« Quoi ? »

« C’était censé faire croire à tout le monde que tu avais essayé. »

Elena n’arrivait plus à respirer.

« Pourquoi moi ? »

« C’est ça, » dit Matteo, « c’est la question. »

Un téléphone se mit à sonner.

Pas celle de Luca.

Pas celle de Matteo.

Elena regarda autour d’elle.

Le bruit venait de la station-service.

Son téléphone.

Elle traversa vers lui.

Matteo suivit.

L’écran affichait APPELANT INCONNU.

« Ne réponds pas », dit Luca.

répondit Elena.

« Allô ? »

Rien.

Puis la respiration.

Une voix déformée murmura :

« Isabella aurait dû tenir sa promesse. »

Elena se figea.

L’appelant continua.

« Et sa fille aussi. »

La ligne s’est coupée.

Matteo prit le téléphone.

Elena le fixa.

« Quelle promesse ? »

Il ne répondit pas.

Puis un serveur sortit précipitamment du couloir des employés tenant le sac à main d’Elena.

« Tu dois voir ça. »

« Mon sac ? »

« Il était ouvert dans ton casier. »

Elena l’attrapa.

À l’intérieur se trouvait son portefeuille.

Les clés.

Rouge à lèvres.

Le vieux carnet de recettes de sa mère.

Elena s’arrêta.

Elle n’a jamais apporté le carnet au travail.

Jamais.

Quelqu’un l’avait prise dans son appartement.

Elle ouvrit la couverture.

Une photo tomba au sol.

Matteo se pencha et le ramassa.

Son visage changea.

Elena regarda par-dessus sa main.

La photographie montrait Isabella Rossi à vingt-quatre ans.

À ses côtés se tenait un Matteo De Luca beaucoup plus jeune.

Et Isabella était enceinte.

Au dos, quelqu’un avait écrit trois mots.

Matteo les lisait.

Puis regarda Elena.

Avant qu’il ne puisse parler, la porte d’entrée verrouillée trembla.

Une fois.

Deux fois.

Puis quelqu’un a frappé trois fois.

Les hommes de Matteo plongèrent la main dans leurs vestes.

Une voix retentit à travers la vitre.

« Matteo.

Ouvre la porte. »

Matteo pâlit.

Elena se tourna vers lui.

« Qui est-ce ? »

Il fixa l’entrée.

Chapitre 2 – La photographie

La porte s’ouvrit à peine de trois centimètres avant que Luca ne la frappe de la paume.

Le frère cadet de Matteo, Carlo De Luca, se tenait dehors.

Il avait cinquante-six ans, aux cheveux argentés, aux larges épaules et vêtu d’un manteau charbon.

« Que s’est-il passé ? »

demanda Carlo.

Matteo ne répondit pas immédiatement.

Il tenait toujours la photo.

Elena remarqua que les yeux de Carlo la trouvaient.

Son expression changea.

À peine.

Mais assez.

« Tu reconnais ma mère », dit Elena.

Carlo la regarda.

Puis Matteo.

« Qui est-elle ? »

« Tu sais exactement qui elle est », répondit Matteo.

Carlo sourit sans chaleur.

« Je ne le fais pas. »

Matteo brandit la photo.

« Essaie encore. »

Le sourire de Carlo disparut.

Elena regarda tour à tour les frères.

« Que s’est-il passé il y a vingt-cinq ans ? »

Aucun des deux ne répondit.