« J’en ai fini d’être ignoré. »
Carlo l’observa.
« Tu as les yeux d’Isabella. »
Le souffle d’Elena se coupa.
« Donc tu la connaissais. »
Carlo entra.
« Je connaissais tous ceux qui travaillaient ici. »
Matteo se plaça entre eux.
« C’est assez proche. »
Les sourcils de Carlo se haussèrent.
« Déjà protecteur ? »
Les mots tombèrent étrangement.
La mâchoire de Matteo se serra.
Elena regarda de nouveau la photo.
Isabella enceinte.
Le jeune Matteo.
Une date manuscrite en dessous.
18 janvier.
Il y a vingt-cinq ans.
Huit mois avant la naissance d’Elena.
Son esprit rejeta cette conclusion évidente.
« Non. »
Matteo la regarda.
« Elena— »
« Non. »
Elle recula.
« Mon père s’appelait Anthony Rossi. »
Matteo ne dit rien.
« Il est mort avant ma naissance. »
Toujours rien.
« Ma mère me l’a dit. »
« Je sais. »
« Tu sais ? »
« Je connaissais Anthony. »
La voix d’Elena tremblait.
« Qu’est-ce que tu ne me dis pas ? »
Matteo jeta un coup d’œil à Carlo.
« Pas ici. »
« C’est exactement là que tu me le dis. »
Carlo retira son manteau.
« Ça promet d’être intéressant. »
Matteo se retourna contre lui.
« Pars. »
« C’est aussi mon restaurant. »
« Pas ce soir. »
Carlo regarda vers l’assiette.
« Que s’est-il passé ? »
Matteo l’observait attentivement.
« Dis-le-moi. »
Le regard de Carlo descendit vers la nourriture.
Puis il est retourné auprès de Matteo.
« Je n’en ai aucune idée. »
« Quelqu’un a essayé de m’empoisonner. »
Plusieurs convives poussèrent un cri de surprise.
La réaction de Carlo fut presque parfaite.
Presque.
Il avait l’air surpris.
Mais il ne regarda pas l’assiette.
Il regarda Elena.
Matteo l’a vu aussi.
« Tu savais qu’elle était là », dit Matteo.
Carlo fronça les sourcils.
« Ne sois pas ridicule. »
« Tu savais. »
« Matteo, tu as eu un choc. »
Matteo s’approcha.
« Tu ne m’as pas appelé Matteo depuis la mort de notre mère. »
Les frères se regardèrent.
Elena réalisa qu’elle assistait à une vieille guerre qui reprenait.
Puis Carlo rit.
« Tu crois que je t’ai empoisonné ? »
« Je crois que quelqu’un voulait qu’on blâme Elena. »
Carlo la regarda.
« Pourquoi quelqu’un se soucierait-il d’une serveuse ? »
La voix de Matteo devint dangereusement faible.
« C’est ce que je vais découvrir. »
interrompit Elena.
« Non.
Tu vas me parler de ma mère. »
Matteo se retourna.
Elle tenait la photo.
« Maintenant. »
Pendant plusieurs secondes, il ne dit rien.
Puis il fit un signe de tête vers la salle à manger privée.
« Comment. »
À l’intérieur, le bruit du restaurant s’estompa.
Matteo ferma la porte.
Elena resta debout.
« Anthony Rossi était le mari de ta mère », commença Matteo.
« Mon père. »
« Légalement. »
Elena fixa.
Matteo poursuivit prudemment.
« Anthony a épousé Isabella alors qu’elle était déjà enceinte. »
La pièce sembla basculer.
« Non. »
« Il savait. »
« Tu mens. »
« J’aimerais bien l’être. »
Les doigts d’Elena se resserrèrent autour de la photo.
« Alors qui— »
Elle n’arrivait pas à finir.
Matteo la regarda.
Et elle savait.
Les mêmes yeux sombres.
La même forme autour de la bouche.
De petites choses qu’elle n’avait jamais remarquées parce qu’elle n’avait jamais eu de raison.
« Non. »
« Elena. »
« Non. »
Elle recula dans une chaise.
Matteo ne s’approcha pas.
Il lui laissa de l’espace.
« Tu es en train de dire que tu es mon père ? »
« Je ne sais pas. »
Cela l’arrêta.
« Tu ne sais pas ? »
« Isabella ne me l’a jamais dit. »
« Alors pourquoi fais-tu ça ? »
« Parce qu’elle est partie avant que je puisse demander. »
Elena rit une fois, amèrement.
« Ma mère m’a élevé seule pendant que tu devenais ce que c’est. »
Sa main se dirigea vers le restaurant.
« Et maintenant tu t’en soucies soudainement ? »
« Je ne savais pas que tu existais. »
« Tu savais qu’elle était enceinte. »
« Je l’ai su après son départ. »
« Comment ? »
« Anthony me l’a dit. »
Elena fixa.
Matteo continua.
« Il est venu ici une fois.
Il m’a dit qu’Isabella l’avait épousé et ne voulait plus rien avoir à faire avec la famille De Luca. »
« Et tu l’as cru ? »
« J’avais vingt-cinq ans.
Mon père venait d’être tué.
Il y avait une guerre autour de nous. »
« Tu ne l’as pas cherchée ? »
« Je l’ai fait. »
« À quel point ? »
La question le blessait.
Elle l’a vu.
« Pas assez fort », dit-il.
Pour la première fois, Elena n’eut pas de réponse immédiate.
Matteo plongea lentement la main dans sa veste.
Il retira un portefeuille en cuir usé.
Derrière plusieurs cartes se trouvait une photo pliée.
Isabella.
La même photo.
Nextf que la copie de Matteo avait été déchirée en deux.
Elena le regarda.
« Tu as gardé ça ? »
« Depuis vingt-cinq ans. »
« Pourquoi ? »
« Parce que je l’aimais. »
Elena ferma les yeux.
Elle ne voulait pas entendre ça.
Elle ne voulait pas que sa mère morte soit transformée en une partie de la mythologie de Matteo De Luca.
« Ma mère détestait la violence. »
« Moi aussi. »
Elena le regarda.
« Tu t’attends à ce que je croie ça ? »
« Non. »
Matteo rangea la photo.
« Je n’attends rien de toi. »
On frappa à la porte.
Luca entra.
« Nous avons tracé l’appel. »
Matteo se redressa.
« Et ? »
« Téléphone jetable.
Le signal provenait de deux pâtés de maisons. »
« Des caméras ? »
« Je vérifie. »
Luca hésita.
« Il y a autre chose. »
Il tendit à Matteo une pochette de preuve en plastique.
À l’intérieur, il y avait un morceau de papier plié.
« Trouvé dans la poche de Marco. »
Matteo l’ouvrit.
Un reçu de virement bancaire.
Cinquante mille dollars.
Elena fixa.
« Qui l’a payé ? »
« Société écran. »
Matteo lut le nom.
Ses yeux se plissèrent.
« Quoi ? »
Luca a déclaré : « L’entreprise a été créée il y a trois semaines. »
« Par quoi ? »
« On y travaille. »
Elena regarda le reçu.
En bas se trouvait une note manuscrite.
ET.
Son estomac se serra.
« Les initiales de ma mère. »
Matteo hocha la tête.
Isabella Rossi.
Quelqu’un traînait le nom d’une femme morte à travers chaque preuve.
Elena se souvint soudain de quelque chose.
« Le carnet. »
Matteo la regarda.
« Le carnet de recettes de ma mère.
Celui qui a cambriolé mon appartement l’a mis dans mon sac. »
« Où est-elle ? »
« Dans la salle à manger. »
Ils sont revenus.
Le carnet reposait là où Elena l’avait laissé.
Matteo l’ouvrit.
Des pages de recettes.
Certains écrits en italien.
Un peu d’anglais.
De petites taches.
Mesures.
Notes.
Elena ressentit une douleur en voyant l’écriture de sa mère.
Matteo tourna les pages avec précaution.
Puis il s’est arrêté.
Une page avait été supprimée.
Fraîchement.
« Tu n’as pas déchiré ça ? »
« Non. »
« Quelle recette était là ? »
Elena l’a su immédiatement.
« Le plat. »
Matteo la regarda.
« Celui que j’ai cuisiné ce soir. »
« Oui. »
Matteo se tourna vers Luca.
« Quelqu’un a volé la recette originale. »
Elena secoua la tête.